Estampa de Septiembre, Parte Final

X
Septiembre es una lágrima floja que quiere despedirse de las pestañas,
un contoneo de fricciones que no conducen a ninguna parte,
es una amalgama de noches intercaladas por faros intermitentes…

Septiembre es un traje de casimir arrugado y sin bolsillos,
un espejo sucio,
es un pésimo ejemplo de temporada del año…

Todos los días de septiembre son una víspera,
todas las noches son un presagio…

La campana de la catedral no es la misma que escuchaba hace dos años…
ni las bocinas de los carros que transitan por la reforma…
ni los cuadernos de multas de los policías de tránsito…
ni los almacenes de la zona diez…
ni las séptimas avenidas…

La lluvia ya no sabe a lluvia,
su color ya no es negro, se le escapó la tinta…

Encontré un cesto lleno de flores y un ojo espiándome,
un pulpo y dos cócteles misteriosos…

La flor solitaria que era una externidad
se volvió la insignia de mis trivialidades…

Septiembre es un pozo ciego lleno de lombrices,
un pretexto para madrugar,
es un amuleto colgando del cuello de los tontos.

Estampa de Septiembre, Parte IX

IX
La primera cuerda de mi guitarra se ha vuelto grave, tan grave,
ya no suena tu melodía como melodía de sueño,
es una garganta cercenada en mitad del silencio
y una nota de la escala del búho la sintetiza.

El ímpetu de ceremonia que se quedó enredado en tu cabello
se ha convertido en una salida al reencuentro de la silente batalla…

Tengo una esquirla guardada en una burbuja de plástico,
la nave se apresura a zarpar,

Tu otro zapato se quedó junto a la silla reclinable,
¿Recuerdas? Allá cerca de la fuente, en el jardín a donde llegamos esa mañana…
Tengo guardada esa ocasión en mi bolsillo y una copia bajo la almohada,
caminamos como cien metros desde el pasillo por un patio grande,
y se nos hizo tan brillante el espectro áureo de un martes,
el viento de la playa nos abrazó con todo y su aliento a mar…

Un desayuno de ausencias fue todo lo que pudimos cocinar…
la nota de la noche se volvió tan grave…

tan solitaria, tan vacía, tan fría…

la primera cuerda de mi guitarra.

Estampa de Septiembre, Parte VIII

VIII
He tomado muchas palabras prestadas para este momento,
palabras que encontré con un brillo especial
y que imaginé suspendidas en el aire que nos tiene separados…

Hay siluetas neónicas dispuestas a cada lado de la primavera,
(los ojos las atraviesan) hay tres pausas breves en el discurso del agua,
una con tu nombre en mi voz,
una con tu aliento,
una con mi nombre en tu voz…

El sol se ha encargado de dibujarnos coronas de vidrio,
las nubes las despedazan…

Tu mano es tan liviana, tan suave como el toque de la luna en el ala de mi sombrero…

Se me perdieron tus versos en el torbellino de la medianoche…

Si esta noche durara otra eternidad, aprovecharía mejor el tiempo,
trataría de conservar una capsula de tu aire,
de grabarme la voz tuya con un cincel en el hipotálamo,
me tatuaría tu gesto de impaciencia en la parte mas blanda de la retina.

Estampa de Septiembre, Parte VII

VII
Es demasiado tarde para tocar la guitarra,
para cantar mis canciones,
para hablar en voz alta…

Es demasiado tarde para escribir poesía,
para recitarla,
para incendiar la noche…

Es demasiado tarde para buscar misiles debajo de la cama,
para encontrar flores,
para resolver crucigramas…

Es demasiado tarde para llorar,
para beber en la copa amarga,
para rellenar sobres con excesos de vacío…

Es demasiado tarde para retroceder,
para intentar un salto mortal desde el trapecio,
para incluir otro nombre en la lista de invitados de hace un mes…

Es demasiado tarde para recordar,
para guardar espinas en un cofre,
para disecar pétalos y amuletos de bronce…

Es demasiado tarde para ganar,
para tener hambre,
para tener esperanza…

Ya no estás.

Estampa de Septiembre, Parte VI

VI
A diez minutos de que sea medianoche
mis dedos están buscando campos para marchar,
caminan sobre minas cuyas cargas se quedan prendidas
en letras, en palabras…

Cuesta trabajo encontrar una liturgia adecuada
cuando los formularios están todos roídos
por el paso del tiempo…
los vasos de agua se vuelven herramientas equivocadas
y los cafés hirviendo son cuchillos sin pastel en su extremo…

La noche dejará de ser noche y el tiempo continuará no se por cuanto
pero entre más avance más pronto terminará
y no se si la vigilia habrá surtido los efectos que esperaba…

Una fruta efervescente se pierde en un charco de ceniza,
el rocío cósmico la encontrará, la sacará a la superficie,
tengo su tallo roto de este lado del espejo…
la actuación le queda tan floja

A seis minutos de que sea medianoche,
los relojes del universo no terminan su combustible,
la noche se convierte en víspera de cualquier cosa,
El sueño en aviso,
las campanadas en gritos,
las estrellas en rastros…

Nada más…

Media Noche.

Estampa de Septiembre, Parte V

V
Este septiembre durará menos
pues el calendario ya no es el mismo del año pasado,
antes tenía un paraguas colgando de sus domingos

Este septiembre será de noche
ya se apagaron las auroras antes de nacer,
se reventaron sus cables,
se callaron sus sonidos,
no por mucho será septiembre todavía
pero sin ser octubre…

Tengo ganas de ver que pasará después del fin de este mes,
no puedo imaginar un año sin septiembres
y creo que ya nunca más será septiembre otra vez,

¡Disfruten todos! ¡Disfruten el último septiembre!

Estampa de Septiembre, Parte IV

IV
Presiento que no estoy en el universo como individuo
sino como universo,
tengo estaciones y órbitas,
tengo soles y galaxias,
explosiones de astros en un bolsillo,
medidas de eternidad,
rastros de eras,
siento sobre mí la aureola que debe tener todo lo absoluto
y me miro a mí mismo parado en una cumbre
a punto de caer…

Estampa de Septiembre, Parte III

III
Estoy sentado
parece que estuviera esperando algo (o a alguien),
solo veo siluetas y todos sus rostros son iguales:
Planos

La pared esta siendo reconocida por la cola de un gato,
sigue siendo de noche.

El aire siente,
las calles se destrozan,
muerte nocturna

Se planta en el centro de la alfombra
una raíz prematura,
un influjo negativo que se desprende del inmenso árbol negro
y la luz se muere también.

A quemarropa,
gritos recién fugados,
muerte nocturna

y sigue siendo septiembre…

Estampa de Septiembre, Parte II

II
Las nubes invisibles son un teclado desordenado,
destilan leche de sus labios,
balbucean apenas…

Sus ojos son agujeros negros donde se pierde el cielo…

He querido buscar la piel de sus párpados para secarla,

Un eclipse se convierte en cama efímera,
su tinta es un sueño pesado,
un tiroalblanco virgen.

Encontré dos huellas de mujer debajo de mi ventana,
sé muy bien con qué pies encajan…
pies de astro,
pies de nieve,
pies de ave,
pies de luz,
pies de universo,
pies de cielo,
pies de incienso,
pies de aire…

Y empiezan un sendero que se pierde en el infinito

Estampa de Septiembre

I
La sepultura del día se ha llenado de chispas,
parece que ya no brillan,
mis ojos se acostumbraron tanto a ellas…

Los colores se han vuelto solo gamas de negro a blanco,
las sensaciones se han vuelto matices de tristeza,

Las sombras son una lluvia de estertores y cicatrices perdidas,

Ya no queda nada por decir…

Hay un cartílago escondido entre las doce y la una,
un salto desde un carro en movimiento a un tren de carga vacío.

He medido cada línea que recorre el callejón del silencio,
es un trecho largo pero no es suficiente para llegar a la entrada del nuevo día.