Si me has de visitar
asegúrate de que sea en Mayo,
Mayo con sus colores que queman la retina,
Mayo con sus polillas y sus charcos

El mismo Mayo que camufla mis lágrimas
con lluvia,
con sombra de lluvia,
con rumor de sombra de lluvia

Ven en Mayo
que será el mismo Mayo que tuvimos,
que nos tuvo

Si me has de visitar
asegúrate de que haya luna llena
para poderte distinguir a media noche

Asegúrate de que sea la luna llena de Mayo

Una tela roja se extiende sobre mis ojos,
Hilos de sangre que alargándose se amarillecen,
Vienen de allá,
de la distancia,
son agujas que me hacen llorar…

me siento parte del paisaje novembrino,
una víspera de víspera…

todo lo que respira está conmigo en el mismo coro

No existe una forma extraña de mirarte,
pues fuere como fuere
si lo he de hacer
debo ver para atrás

la calle y la realidad ajena
son una cortina que nada tiene de
real

el tiempo
madeja extraña de su-
cesiones,
con-
cesiones.

Me voy a perder en la tarde,
en el ocaso
igual que siempre
contigo (o sin ti)

Hace Años, Ayer y Hoy
son tres enemigos silentes,
se sientan al mismo tiempo,
comparten la misma mesa,
duermen en la misma cama,
vagan por los mismos trechos,
no se hablan y viven juntos.

Hace Años es el mayor,
(y es obvio cuándo nació)
se encarga de desentierros,
de hallazgos, también de cuentas,
y aunque se acuesta muy tarde
jamás se le ve dormir.

Ayer es un tipo audaz
que nunca se aleja tanto,
es miope y se viste mal,
el nunca está satisfecho,
estira sus largas piernas,
se sienta y no se levanta.

El último es el más raro,
todo el día con la mirada
clavada en sus contrincantes,
parece tenerles miedo,
pero no los matará;
talvez él muera primero.

Se que no hay una forma
que pueda mostrar cuan real
nos haya sido el ayer,

no hay quien pueda comprobarlo

me he pellizcado de pronto
pero solo he comprobado
que sigue siendo domingo,

¿las fotos? ya nada dicen,
ese talvez ni era yo,esa talvez ni eras tu

Un show de la tele sin cámaras,
sin créditos,
sin actores estelares,
sin nuevas temporadas,
sin final…

Es tan aburrido como encontrar al diablo
que vive al fondo del espejo.

Es trivial.

Voy a sortear el pasado
como quien tira la piedra
y luego esconde la mano

voy a pegarme al viento
como aroma de la playa,
como aroma de recuerdos

y voy a escribir la idea
como le hace la memoria
para conservar la escena

y voy a trazar la raya
justo antes de la salida
pero frente a la ventana

Y me he de tomar la vida
como quien tira la rosa
para conservar la espina

Mondo monorriel, mondo mondo,
¿Que sucede detrás del telón?
Yo voy a decirte el secreto

Un enorme cincel,
un martillo y un yunque,
una mesa, un serrucho y madera

Una aguja, un dedal,
las tijeras también,
hay un cesto con lana en madejas

Treinta manos,
cuarenta, cincuenta
dos enormes relojes de sol

Una lámpara, un árbol
también un barril,
una cuerda y licor de cereza

Nada pasa pues todo está muerto,
nada pasa, mondo monorriel,

¿No me crees? Pues vete ya mismo
a sentar por detrás del telón.

Quiero escuchar una nueva voz
que me cuente nuevas desventuras,

incendiar una noche algún campo y correr
como un vano espejismo lo haría,

quiero saltar con la mano vecina
tomando la mía una vez,

no se si la noche se deje incendiar,
mientras tanto es mejor si lo intento,

que mas da, si la noche se vuelve a estrellar
no hay porqué no robarme algún astro,

que mas da, si la noche se vuelve a estrellar
no hay porqué he de esperar otra noche.

Se escucha como un eco multiforme
mi escasa relación con el pasado,
no voy, ya me escapé de la hecatombe
no soy, ya fui sirviente, ya fui esclavo.

Me estoy desvaneciendo en otra vida
de un mondo ser que no nació en la tierra,
soy chispa entre las huellas de ceniza
que todavía se quedan en la hierba.

De tres diademas blancas una tengo,
las otras dos se han vuelto siluetillas,
igual que un ave que cruza el desierto
y una serpiente en la piedra caliza.

El trecho a recorrer es la faena,
un duro transitar, un sube-sube
de la costa hasta el río y su ribera,
del polvo de la noche hasta la cumbre

Se desintegra el ruido de mis pasos,
la marcha es una cuesta sin salida,
(mis pasos ya se están desintegrando)
la cúspide es una muerte tranquila.