I
No conozco tu destino,
tu origen tampoco…
no se tu razón, tu pensar, tu emprender…
tu entender, tu sentir…
no conozco el toque de tu mano
ni la vista de tus ojos,
ni tu voz…
no se tus palabras, tu suspirar,
tu hablar, tu callar,
tu reír tampoco…
no conozco tu nombre…
II
Verte es robarle un fragmento al presente y hacerlo eterno,
es hacer de un suspiro la atmosfera entera,
del asiento de este bus un planeta y
de la distancia entre dos cuerpos un abismo.
Verte es bordar un firmamento entero, lleno de astros y constelaciones,
es no pronunciar palabra teniéndolas todas en ese pequeño espacio
entre la mente y la boca.
Verte es conservar, como la tierra en mi zapato,
un poco del camino dentro de mi.
III
Un libro y dos ojos que furtivamente me seguían,
eso era tu rostro la primera vez,
y el ritmo del trayecto no te distraía de la lectura,
Tú, aferrada al libro y yo a la melancolía,
en una curva cerrada no hiciste sino bostezar
y en las rectas tu libro no existía…
tampoco tus ojos…
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